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Leticia Díaz Gama*   

Entre escalofríos la tarde reside en el invierno; cierra la botonadura de gabán, su memoria recuerda el tiempo circular. La primavera viene detrás con el soplo ardiente, voluptuosa, oculta larvas bajo la falda.


La gente añosa porta atuendos invernales; tropiezan al seguir el espectro de su obstinada soledad. Conocen el riesgo, la sucesión de lo eterno.


Los jóvenes pululan con menos peso y poco frío. Cruzan dos leños sobre su centro de fuego, persiguen espejismos. Las manos a pesar del frío se abren impacientes: aletean, completan las frases, liberan mundos fascinantes. En contraste las sombras de los otros, alienados por el hambre, sin rumbo; los que conocen los hedores de las cloacas, seres que no planificó el cerebro del cosmos.


Al tiempo aletargado lo irrumpe un hombre submundo, de facciones abultadas por la mugre, de sudores efervescentes. Alarga los brazos de pulpo, sudoroso se lía al tubo de cualquier transporte, hace su aparición.


Unta en el pasamanos los dedos viscosos, forma un compás con las piernas para apuntalar y frenar la vara frágil de su cuerpo.


Con la mirada recorre las hileras de asientos que mantienen doblados, alertas, expectantes a los pasajeros.


Blandea  la  lengua de pitón, arroja espuma.


Verdugo, espejo humano, tu mueca demuestra triunfo, sabiduría. Eres experto en el asco.


Con los ojos impregnados de fuego, el infierno respalda tu petición.


Es un juego maligno, te sabes inmune, da  lo mismo si alguien pregunta, no hallará respuestas.


Ya no tienes hambre, tu vida inhala muerte.


Chasqueas la boca, profieres lenguaje infame, vaticinas su destino:


-¡No van a llegar!-


Ilusionista sin sombrero de copa, con el frac hecho jirones, resulta del andar por las calles falsarias.


Exterminio de la otredad, sorteas las trampas, muestras tu caverna, veneno en la sonrisa.


Trocas palomas y conejos por navajas que cortan  los barrotes del infierno.


Las ventanillas del autobús completa el espectáculo:


Orgia en los muros, bastidor para grafitis, escupitajos de tinta sobre la cara de la ciudad.


Tiempo perdido e indolente.

Leticia_Daz_GamaLeticia Díaz Gama. Escritora radicada en Puebla, México.

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